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Entrevista aparecida en Diario Vasco y firmada por Roberto Herrero.
"El donostiarra Fernando Aramburu está considerado como una de las voces más importantes de la literatura española actual. Residente en Alemania, regresa hoy a su ciudad para ofrecer dentro de las jornadas Literaktum 2011 una charla titulada 'Un viaje literario'. Su presencia coincide con la llegada a las librerías de su libro de relatos, 'El vigilante del fiordo'.
-¿Sobre qué va a hablar?
- No lo sé porque así lo he querido. Probablemente de literatura con el catedrático Juan Manuel Díaz de Guereñu. He acordado que no me adelante las preguntas y así me libro de responderlas con antelación.
- Con 'El vigilante del fiordo' (Editorial Tusquets) vuelve al cuento.
- Me gusta muchísimo escribir relatos y no lo hago continuamente. Por eso se me acumulan historias y las tengo que sacar. No son historias completas, muchas veces empiezo a escribir sin tener más que una imagen o puede que un final para el cual tengo que imaginar todo lo anterior. Me he dado cuenta de que los cuentos son la parte dura de mi literatura y no es algo deliberado. Los relatos me suponen cierta intensidad en el trabajo relacionada con obsesiones y preocupaciones que me siguen.
- ¿Estamos en cierta manera ante una continuación de 'Los peces de la amargura', donde se centraba en las víctimas de ETA?
- A menudo el final de un libro adelanta lo que vendrá en otro. El primer cuento de 'El vigilante del fiordo' podría haber estado en 'Los peces de la amargura' sin desentonar. A partir de ahí sigo por caminos diferentes, aunque no opuestos. No puedo dejar de fijarme en la gente que es asesinada o extorsionada. Es un tema muy fuerte dentro de mi literatura porque me plantea preguntas constantemente y trato de responder en forma literaria. Como son cuestiones muy serias y dolorosas no me permito frivolidades. Me tengo prohibido reírme del dolor ajeno. Si me río será del propio.
- Si el final de un libro adelanta el inicio de otro, ¿adónde nos lleva éste que termina con un relato sobre su propio entierro?
- Pues quizás a un vínculo entre la tragedia del vivir y el humor. Ahora noto que mi cesto de ideas se va llenando con historias en las que la desgracia humana, la vejez, la enfermedad, la muerte, se une a situaciones ridículas.
- El corazón de este nuevo libro son dos relatos, uno sobre el 11-M y otro sobre un atentado de ETA.
- Me gusta ese apelativo del corazón. El lugar que ocupan los relatos dentro del libro es deliberado. A esos dos sumaría otro en el que se trata de la relación entre un padre sexualizado y un hijo medroso.
- ¿Cómo ve la situación actual de la política vasca?
- Con los ojos de un señor desconfiado por naturaleza. Si comparo con épocas anteriores diré que vivimos en un momento de alivio, sin muertos en las noticias. Pero para mí la paz no sólo dejar de matar, aunque es un buen comienzo. La paz es convivir, salir a la calle sin temores, sin amenazas. Lamento no escuchar declaraciones de concordia ni de arrepentimiento. Habrá que ver si actitudes recientes son producto de una estrategia electoral o hay cierto arrepentimiento sobre la violencia. Veo dando lecciones de democracia a las mismas caras que antes postulaban la socialización del sufrimiento. Nunca he visto un caimán vegetariano. Habrá que esperar que caimanes que sólo comían carne hoy estén dispuestos a comer vainas.
-¿Le disgusta que se le identifique sobre todo con temas que tratan sobre terrorismo?
- Lo que me incomoda es que se me simplifique y si se me pone ese sello se está haciendo. No se ajusta a la realidad de mi obra.
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Entrevista realizada por Radio Praha a la presidenta de la Asociación, Luisa Etxenike, y al secretario, Alex Oviedo, con motivo de su visita al Cervantes de la capital checa entre el 1 y 4 de mayo.
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Reseña aparecida en El Cultural de El Mundo sobre la última novela de Willy Uribe:
"Muy reciente la lectura de la anterior novela de Willy Uribe Cuadrante Las Planas, entro en la nueva, Los que hemos amado, con el temor de verme pillado en otro texto arduo en exceso y con la curiosidad de comprobar qué ha sido de las cualidades insinuadas en aquélla. La sorpresa es monumental. Ahora, Willy Uribe (Bilbao, 1965) hace un relato diáfano, lineal, realista, claro en su sentido y ameno, si cabe decir esto de una historia durísima. En cuanto a los atisbos de narrador facultado, la destreza constructiva, la creación de personajes y la vigorosa expresividad del mundo recreado los confirman.
Uribe cuenta una anécdota de taimada sencillez. Sergio, un muchacho de Getxo abandonado por su madre, prostituta, viaja con su amigo Eder, de respetada y rica familia, al sur de Marruecos. La necesidad de escapar del medio le impulsa a emprender esta expedición al mítico Sur donde espera encontrar la felicidad practicando surf y drogándose. La primera parte de la novela presenta la ida, jalonada por un rosario de llamativas peripecias relacionadas con el tráfico de estupefacientes. La segunda refiere el regreso de Sergio, solo, a Algorta tras ocurrirle sórdidas anécdotas a través de media España. La novela responde al patrón de un relato de aventuras con resonancias formales de la picaresca. Sutiles engaños inesperados la encaminan hacia una narración de intriga.
Este andamiaje acoge un par de líneas temáticas. Una se centra en el retrato de ciertos comportamientos juveniles vinculados con la concreta situación histórica del País Vasco. Uribe muestra el hastío y el sinsentido vital de unos chicos a quienes el mundo niega gratificaciones suficientes. Estos veinteañeros pagan un oneroso tributo a la violencia colectiva y optan por evadirse hasta consumar una marginalidad que conduce al delito. La novela ofrece un amplio repertorio de vidas arruinadas.
Uribe consigue darle plena autenticidad vivencial a un asunto manido, la insatisfacción adolescente. En ello resulta básica la otra línea temática, la relación entre dos seres antagónicos, más que por la insalvable diferencia de clase por sus opuestos caracteres, uno sumiso, Sergio, y otro dominante, Eder. Ambos propician una densa exploración psicológica de extraordinaria intensidad y finura de matices en la que se investigan varias fronteras, las de la lealtad, los intereses y, sobre todo, el gran motivo subterráneo, los afectos indecisos.
Los que hemos amado lleva a cabo una profunda incursión en desazones humanas intemporales de corte existencialista. También recrea un mito sin tiempo, el del fugitivo, con ecos del far west. La historia central y sus ramificaciones la cuenta Sergio desde un punto de vista exterior cuya justificación desvela él mismo al celebrar que en las novelas de su admirado Marcial Lafuente Estefanía no haya tiempos muertos que rellenar de reflexiones absurdas. Algo parecido practica Uribe: escribe una historia directa y sin divagaciones . Este estilo tan sencillo como intencionado y los breves capítulos encadenados producen un ritmo narrativo fluido y dinámico que agarra al lector. Cuando éste quiere darse cuenta de la tragedia, la peripecia aparentemente vulgar de jóvenes desnortados ya se ha convertido en un viaje al infierno.
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Reportaje aparecido en el diario Sur sobre Éxito, el último libro de Iñigo García Ureta que ha editado la editorial Trama. Firma el artículo Iñaki Esteban.
"La mayoría de los escritores que hoy gozan de fama y, algunos, de dinero han pasado por el trance: abrir la carta de la editorial a la que se ha mandado el manuscrito y leer que o bien no casa con la línea de su catálogo o que están hasta arriba de libros y no pueden encajar uno más entre sus próximas novedades. Por lo general suelen ser buenas palabras, que a veces esconden los términos más gruesos de los informes de lectura, como éstos sobre la célebre novela 'Crash', de J. G. Ballard: «Para el autor de este libro, toda ayuda psiquiátrica es poca».
Ésta es una de las primeras citas del libro de Íñigo García Ureta 'Éxito. Un libro sobre el rechazo editorial' (Trama). El título está inspirado en una sentencia de Winston Churchill: «El éxito es ir de fracaso en fracaso sin perder el entusiasmo». El primer ministro del Reino Unido supo de primera mano los momentos de amargura que se experimentan al abrir una de esas cartas. Y no fue el único que, incluso siendo ya persona o escritor conocido, experimentó semejante humillación.
Según cuenta el curtido editor Rafael Borrás en este volumen, él le tuvo que decir a Manuel Vázquez Montalbán que una de las novelas que le había presentado, 'El día en que los navarros conquistaron la Luna', no estaba a su altura y que mejor si escribía otra de Carvalho. En realidad, Borrás pensaba que la obra era «un desvarío onírico» e incomprensible.
El escritor no opinaba lo mismo. Él se veía como un autor de novelas de alcance, tipo 'El pianista', que publicaba policíacas para comer bien todos los días. Finalmente Vázquez Montalbán debió de darle otro repaso a su obra maldita, porque a los pocos meses coincidió con Borrás y le dijo que, en efecto, era muy mala.
Gehiago irakurri: Sobre 'Éxito', de García Ureta (diario 'Sur')
Referencia hecha en la revista