Fernando Aramburu y Alex Oviedo en 'Cuadernos del Sur'
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Reseñas de El vigilante del fiordo y El sueño de los hipopótamos en el suplemento cultural del diario Córdoba, "Cuadernos del Sur".
La sonrisa truncada
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- Written by Luis A. Bañeres
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La niña camina triste, con pasos indecisos. Parece cargar con varias toneladas a sus espaldas. Llora.
Tiene tan sólo 16 años y un bestia le ha robado su mayor tesoro: la inocencia. La ha dejado marcada para siempre, al arrancarle su infancia e imponerle una terrible madurez, de forma abrupta. Cruel.
La crisálida ha sido interrumpida y la mariposa vuela torpemente, con colores apagados, desorientada, fuera de contexto.
A su sufrimiento ha de añadir el de relatar a sus padres los hechos. Siente vergüenza y no sabe por qué.
Le harán muchas preguntas incómodas que no quiere contestar.
Tan sólo quiere meterse en su cama, apretar fuertemente su osito en su regazo y esperar que todo haya sido un mal sueño.
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Todo resulta muy humillante. No sabe bien por qué pero todos parecen acusarla con su mirada. ¿Por qué se siente culpable y sucia?
Ha venido el doctor. Exploraciones frías. Dedos fríos. Palabras frías.
No habla con ella. Sólo con sus padres.
Silencio y soledad en esa habitación que ahora se le antoja extraña y que parece condenarla en todo momento.
Han tomado una decisión por ella: tendrá al bebe. No sabe si eso es bueno o malo, pero no está en posición de protestar.
Tendrán que aislarla de su entorno, de todo lo que conoce. Tiene que hacerse rápido y durará hasta que llegue el momento de sacar de su cuerpo el fruto del pecado ajeno.
Sola y temerosa, afronta su cautiverio con resignación. Hay que esconderla de los ojos de esta sociedad hipócrita que la condenará sin piedad a la marginación.
Son demasiadas sensaciones que no deberían ocupar la mente de una niña.
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El tiempo parece haberse detenido mientras su cuerpo va cambiando. Lo que antes ella quería desalojar a cualquier precio, va tomando forma y siendo cada vez más suyo. Lo nota, lo siente. Lo ama.
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Llega el momento. Es una niña. Llora con rabia, perturbada al ser arrancada de la cálida paz del vientre materno.
En ese momento ella es consciente de que el vínculo interno que se hacía más fuerte cada día, se ha roto para dar paso a otro férreo, vital. Aún con su mentalidad de niña, sabe que ya nunca podrá olvidar el llanto y el olor suave de esa piel y que los podrá reconocer entre miles, por muchos años que transcurran.
Se llevan el bebé. Lo vuelven a traer al poco, lavado y vestido. Se lo muestran pero sin colocarlo en su regazo. Tras unos instantes, vuelven a llevárselo y ella se sume en sueño eterno, agotada.
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Pasa largas noches sollozando. Las horas en que debería estar jugando, las pasa mirando por la ventana, extática, en la dirección donde sabe que está su hija, acogida por una buena pareja que no puede tener hijos. Sus juguetes yacen en un rincón, olvidados.
Su padre no soporta verla así, plantada en la ventana día tras día, ausente, lejana.
Convienen con la familia de acogida que podrá verla un ratito de vez en cuando, para saciar esa necesidad de madre, para enjugar sus lágrimas, para aportar un poco de luz en su carita de niña endurecida por facciones que son ajenas a su edad.
Puede verla, acariciarla, incluso besarla. Pero no ha de cogerla. Y eso la tortura. La mata.
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A pesar de ello, ha recuperado el color. Se le ve feliz cada fin de mes acudiendo a ver a esa muñequita viviente que ha salido de sus entrañas y que le devuelve una sonrisa cuando aparece en el jardín. Con sus ahorros, siempre compra algún juguetito para el bebé. Este parece intuir lo que le une a esa otra niña mayor.
Quizás porque la niña mayor sondea siempre de forma intensa en el interior de sus ojos y eso no la incomoda.
Hasta que llega un día en que se acaban las visitas.
“Conviene ir cortando la relación”, -le dicen- .
“Por el bien de la niña”, -añaden-…
“Yo también soy una niña” -piensa ella-.
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Han pasado varios años. Casi veinte desde que la vio con permiso. Sólo dos semanas desde que la ha visto a hurtadillas, en un bar de los que frecuenta con sus amigos.
En todos estos años, no ha pasado apenas una sola semana sin verla, aún de forma furtiva. Ha asistido a su infancia, a su pubertad, a sus fiestas, a su graduación, a sus primeros escarceos amorosos, a sus desengaños….
Siempre desde la lejanía, desde la protección que le brindan las sombras y la multitud.
Quiere asegurarse de que su pequeña está bien.
Y mientras, su pequeña, ajena a este sufrimiento, devuelve a la vida una sonrisa preciosa.
Lo que su pequeña nunca sabrá es que siempre ha estado protegida, velando para que esa sonrisa se instale en su rostro.
La misma sonrisa que le fue negada a otra niña, hace muchos años.
El gato del amor y la belleza
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Reseña de El gato negro del amor, el último poemario de Kepa Murua, por I. Alamar, aparecida en El Ciervo, nº 734, mayo de 2012:
Este veterano autor con once títulos ya de poesía a sus espaldas nos sorprende ahora con El gato negro del amor, sin duda, una de sus obras más intimistas, en la que el tema fundamental es el amor, pese a que nos hable también de la ruptura, del abandono, de la nostalgia o de la soledad, y es que Kepa Murua empezó a escribir este libro a raíz de su separación, no olvidemos entonces tener en cuenta o recordar el valor terapéutico que a veces posee la escritura.
Un aspecto muy importante en El gato negro del amor es su estructura que se hace notar en el estilo, donde se nos muestra un lenguaje sencillo, casi austero, pero firme que le confiere un ritmo pausado y sosegado a todo el poemario, relajado, propicio para la reflexión; y en el tono, unas veces más poético y otras más narrativo, pero siempre tierno y evocador, que se encarga de presidir todos los poemas en busca de la emoción del lector.
Un libro que contiene profundas reflexiones, de una gran belleza, que nos dejan sin aliento porque pertenecen al género de las grandes verdades de todos los tiempos.
Presentación de "Llegará la lluvia" en Logroño
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Este jueves 10 de mayo, en la Librería Santos Ochoa de Logroño, a las 18 horas, el escritor Mikel Alvira presentará su última novela Llegará la lluvia Ttarttalo), en un Club de Lectura organizado por la librería. Posteriormente tendrá lugar una firma de ejemplares y encuentro con el lector.
Pedro Tellería en 'Pompas de papel'
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Reseña del último libro de Pedro Tellería, Un asunto muerto, aparecido en Pompas de papel, el blog de Eitb, y firmado por Kike Martín.
Pedro Tellería (Vitoria, 1974) es conocido por su labor como poeta (es autor del poemario Radiograma 31), también por su trabajo como crítico y además por su labor de difusión cultural a través de la revista digital Luke. Ahora debuta en la narrativa con una novela que tiene todo el sabor del género negro y que se adentra en uno de los agujeros negros de la Euskadi reciente el terrorismo.
Un asunto muerto (Arte Activo Ediciones) está protagonizada por un periodista mediocre que trabaja para una revista de ocio. 
Más que periodista es un refundidor de textos y corrector de escritos ajenos que le sirve para ganarse malamente la vida. Pero un día de finales de diciembre recibe una llamada sorpresiva que le puede sacar de la mediocridad. Un antiguo terrorista miembro de la Organización, Lozano, dice que está dispuesto a contarle que sucedió con un antiguo compañero, Quiroga, que apareció muerto en su coche de un disparo, muerte que oficialmente fue considerada un suicidio. Lozano cita al periodista en un pequeño hotel en las faldas del Pirineo oscense. Durante varias jornadas el terrorista va contando al periodista cómo conoció al compañero muerto, como se les encargó la vigilancia de un industrial y cómo el fallecido llegó a la conclusión de que “nadie tiene derecho a matar a nadie”.
La novela se va convirtiendo, en sus pocas páginas, en un juego de equívocos y medias verdades, en una sutil tela de araña en la que el protagonista va adentrándose poco a poco, aunque no sabemos por qué. El autor mide muy bien el tempo del relato y utiliza una serie de anécdotas del pasado del terrorista y un par de fotografías para darle una vuelta de tuerca a la historia que permite al lector jugar a las interpretaciones.
Pedro Tellería monta una novela que podría convertirse fácilmente en una obra de teatro, en la que dos personajes se enfrentan en un espacio casi cerrado –un hotel y un pantano cercano- a un pasado incierto de verdad poliédrica. Interesante primera novela.